в январе каждый спальный
райончик или жилмассив
каждого ебанного мегаполиса
с ровным рядом 10этажек
становицца похож на кладбище новогодних йолок.
они, конечно, прекрасны в своём умирании,
но
_грустнА_
и оттого всё больше хочецца посильнее затягивать галстуки,
чтобы ворот рубашки
касался закопчёной соляриями шеи.
плачет блондинка.
а я ничего не могу поделать.
разве что проломить голову.
ей.
или
ему
?