бим-бом на всё и всех...
будет у меня тут избранное... иногда...
Тараканы в мозге есть у всех. Нормальный человек – не тот, у кого тараканов нет. Мало ли, почему у него их нет, может, они отравились его мозгой и сдохли, а может, там вместо тараканов что похлеще - например, там поселились крысы, и съели сначала тараканов, а потом и мозгу.
Нормальный человек - это тот, кто умеет налаживать с тараканами коммуникативные условия.
Когда я понял, что тараканы неизбежны, я решил с ними дружить.
Я создал тараканам все условия, стал подбрасывать им лакомые кусочки пищи, и выполнять все их запросы и прихоти.
Переплыть в пять утра Неву - пожалуйста.
Проснуться в трех часах езды от города в ремонтируемом особняке с украинским гастарбайтером, который этот самый особняк и ремонтировал, и спросить – «Ковбой, ты кто?» - запросто.
Устроить соревнование с супругой, кто на большую сумму сопрет в супермаркете – гамно вопрос.
И так продолжалось несколько лет, в течение которых уровень жизни моих тараканов непрерывно рос.
И что, в итоге, с ними стало? Как известно, чем выше уровень жизни, тем ниже рождаемость. Тараканы перестали жить ради потомства, и начали жить для себя. Ходить на массаж, пользоваться контрацептивами, и даже заниматься педерастией в перерывах между коктейль-пати. И теперь моих холеных, лоснящихся, напедикюренных тараканов с каждым годом все меньше. Они вымирают. От ожирения, от старости, от лени.
Когда умирает очередной таракан, я кладу его труп сюда, в дневник.
Вечная им память, и низкий поклон.